Я возвращался из Потеряева, в голове роились обрывки мыслей. Как хорошо, что, когда тебе предстоит много часов провести за рулем, становится некогда думать и размышлять, оставляя самобичевание и прозрение на более позднее время. Я ехал домой, там меня ждали дети, Вера, моя самоотверженная жена, и никаких приведений и эфирных тел. Это очень трудно – жить в двух плоскостях, среди обыкновенных людей, знакомых с потусторонним исключительно по книжным историям и фильмам, и осознавать, что именно тебе приоткрыты кое-какие секреты мироздания, дано заглянуть за черту, за ширму, отделяющую наш материальный, понятный мир от удивительного и невероятного.

Я выехал с проселочной дороги на шоссе и оглянулся. Над заснеженными холмами висело седое закатное солнце... Над головою каркнула ворона и пронеслась мимо, чуть-чуть не задев крылом лобовое стекло.

«Снег скоро повалит, – машинально отметил я. – Вороны к снегу или дождю каркают...» Включил радио и наткнулся на ностальгическую песню Макаревича о том самом «перекрестке семи дорог». Чуть фальшиво подпел ему, а когда ведущий бодро затрещал о «ситуации в городе» и о возможном снегопаде, выключил звук, а заодно и мотор. Хотелось постоять минут десять на этой безлюдной заснеженной дороге. Зачем? Не знаю. Может быть, чтобы сосчитать, сколько было этих «дорог» и «перекрестков». Может, отдалить тот миг возвращения в привычный мир, где люди спешат каждое утро на нелюбимую работу, проклиная холод и зиму, где на экранах телевизоров политики борются за высокие посты, обещая прибавок к пенсиям и пуская пыль в глаза, ток-шоу натужно смешат зрителей, демонстрируя публично битвы экстрасенсов и барабашек, глянцевые красотки услужливо и страстно предлагают лучшие в мире дезодоранты, а загорелые парни стоят на капитанском мостике и нюхают крем после бритья...

На самом деле я вспоминал тот день, когда на меня снизошло прозрение, когда я осознал, что мы и наше привычное существование не больше чем фантом по сравнению с тем миром, который живет своей насыщенной жизнью независимо от нас и благодаря нам...

Я немного слукавил, когда писал вступление к этой книге. Помните, как появлялось лицо на снегу? А ведь не только вековые ели были тому свидетелями... Возле одной из них стояли две закутанные фигурки, такие нелепые в своей ранимости и сосредоточенности. Досточтимая теща привезла меня к той деревне, чтобы показать, пока я сижу и пьянствую дома, проклиная судьбу, мир продолжает жить. И он хочет, чтобы я изменялся вместе с ним. Улучшая – себя ли, других ли, его ли, не знаю.

Помню отчетливо, как я, мнимая гроза приведений, напуганный как мальчишка, еле сдерживался от панического крика. До того невероятным казалось мне происходящее. Кто-то невидимый рисовал на снегу лицо. И не просто чужое лицо, а родное до боли Ларисино, знакомое до мельчайшей черточки, шрам на щеке, даже его, будто случайно, сорвавшись, начертила неведомая сила. И все-таки, как теща ни сжимала мое плечо, узнав очертания, я почти беззвучно выкрикнул в сумрак «Нет!». А с ели сорвался снежок, и «художник», споткнувшись, стал выводить чье-то чужое тело, страшное, неестественно вытянутое и перекошенное... Я стал терять сознание, мне даже показалось, что я, наверное, умер, и ждал, когда мое эфирное тело начнет описывать круги вокруг бренной оболочки...

Очнулся в машине. Теща отпаивала горячим крепким чаем из термоса, держала кружку у губ, гладила меня по голове и шепотом причитала: «Витенька, родной, ну зачем ты так? Все хорошо с дочкой моей, я же чувствую. Зря я тебе, что ли, рассказывала? Ты с ней еще увидишься, тебе детей растить и делом заниматься. Пока ты весь лабиринт не пройдешь, пока каждую тропку себе не объяснишь, не будет равновесия в нашей семье, да и на земле...»

Тогда я окончательно понял, что не избавиться мне от своего предназначения и придется пройти свой путь до победного конца, получить доступ к таинствам за семью печатями и оправдать оказанное доверие. Слава богу, что я не один, что окружают меня мудрые люди, такие как Ирина Юрьевна, мать Ларисы, и экс-биолог Никифоров.

Известный экстрасенс и исследователь Юрий Иванов описывает смерть как избавление человека от ненужных оболочек:

Через несколько суток после смерти человек, его душа, его «я», выходит из эфирного тела, которое некоторое время носится над могилой физического тела. Покинутое эфирное тело может быть иногда видимо сенситивными людьми на кладбище как привидение. Через несколько недель оно распадается и рассеивается в воздухе... Покинув эфирное тело, человек в астральном, тонком теле попадает в первую подплоскость астральной плоскости, в так называемый тонкий мир.

Но говорить о тонком мире мне пока рано. Почему-то кажется, что серую печать я уже снял, а после последних событий снял и белую печать, снежную, но о Том мире я еще не могу рассказать своими словами. Придется исходить множество дорог, побывать в разных концах земли, порасспрашивать знающих людей, а самое главное – постараться сохранить внутри себя удивительную силу и веру в настоящее и живое, в то, что будет меня ждать Там, когда я устану и приду к кулисам, за которыми коридор...

Я стоял перед светлым занавесом и ничего не видел перед собой, кроме легкой и одновременно плотной бело-кремовой ткани. Я ничего не чувствовал, ни о чем не думал. Стоял и ждал.

Занавес растаял, и я увидел лесную поляну. Ее очертания показались мне смутно знакомыми. Ведь это та самая, в лесу...

Но только сейчас на ней царило лето. Я стоял на берегу реки, постоянно меняющей свои очертания. «Река, впадающая в лето», – подумалось мне.

За колыхающейся прозрачной водой тянулась кромка леса, уходила к горизонту светло-зеленой блестящей лентой. Я подошел ближе к воде и увидел в ней отражение белого домика с веселыми окошками и трубой, из которой вился голубоватый дымок.

Я поднял глаза и разглядел этот домик. Свежесрубленный, он словно струился запахом свежей стружки, щекотал нос, звал войти в него, усесться за стол, на котором уж наверняка стоят корзинки с ягодами и картошка с жареными грибами...

– Милый... – Голос Ларисы коснулся меня непривычно мягко. Я давно отвык, чтобы меня так называли. Меньше потребности в нежности – больше защита. А тут словно погладили и освободили от необходимости «держать марку». Вести себя «как настоящий мужик» с несгибаемым стержнем внутри, с мужской суровостью, сдержанностью и невозмутимостью.

Лариса сидела неподалеку от домика на цветном коврике и плела венок из летних желтых одуванчиков.

– Милый, у нас не так много времени, – тихо сказала она. – Я не могу сказать тебе больше, чем ты готов услышать. Но от тебя зависит, сколько ты можешь принять, впустить в себя... Посмотри на меня, скажи, какое слово тебе приходит на ум: какая я?

Я нерешительно подбирал слова, одновременно впитывая ее новый облик: пшеничные косы вокруг головы, и только чуть более темная кудрявая челка напоминает о ее прическе... Морщинки на лбу разгладились. Нос заострился немного... Вот, пожалуй, и все, а в остальном та самая девчонка, в которую я однажды до беспамятства влюбился.

– Ты... новая... и прежняя... и счастливая... и чуть грустная... и еще – живая...

– Вот тебе и ответ на твой вопрос, – легко улыбнулась Лариса. – Видишь же – живая! Так и скажи всем нашим. А теперь слушай меня и запоминай!

Я постараюсь объяснить проще... Умирает наше тело, но не мы. В момент смерти, когда проживаем жизнь, мы, получив новый опыт, уходим на другой уровень... А каким он будет – заранее знать нельзя. Говорят, чем больше наша жизнь в физическом теле наполнена эгоизмом, тем больше «тяжелой», «низкочастотной» энергии мы накапливаем. И стало быть, после смерти нужно определенным образом ее переработать.

Если возникает необходимость, мы проходим миры, которые условно называют «чистилищами» или «мирами отработки», иногда «мирами возмездия»... И мы проживаем там определенный период, чтобы выработать, реализовать эти «плотные» энергии и суметь перейти выше... Но кто-то минует этот «мир-предбанник». Проще говоря, какой энергии больше накоплено, туда и отправляешься.

А еще, родной, помни – каждому воздается по его вере. Ступай с миром, заботься о жене своей, о детях не переживай, ты им даешь все, что нужно, и я рада, что ты сумел полюбить Веру. У меня свой путь и своя песня «путевая». А у тебя своя. Только речка у нас общая, и вброд мы ее переходим, туда-сюда. Не забывай самое главное – мы живые, и мы живем рядом с вами. Вот как эта поляна, она же твоя и моя одновременно...

Видение исчезло, а я ловил ртом воздух и пытался разлепить глаза. Я лежал, скрючившись на заднем сиденье своей машины, стряхивал остатки сна, в окно светила круглая, как медный пятак, огромная луна.